記憶里總存著這樣一個(gè)身影。

　　每至傍晚，太陽(yáng)已半遮了面，空中隱約著月的蹤影，巷口高大的老樹(shù)下，她佝僂著身子，影子在地上拉得很長(zhǎng)很長(zhǎng)。

　　她的手掌很粗糙，指腹和掌心有很厚的老繭，她總愛(ài)用這刻滿了歲月滄桑的手撫摸我的臉頰，雙目中含著滿滿的憐愛(ài)。

　　那時(shí)我頑皮，放學(xué)后往往要與同學(xué)玩鬧上許久，夜色將近才記得歸家，她便在那棵樹(shù)下，一直等了許久，時(shí)至今日，我依然記得她掌心的溫度，暖了我的整個(gè)童年。

　　記憶里，也總有這樣的一個(gè)聲音。

　　“奶奶，你看，這顆桃樹(shù)怎么總不開(kāi)花啊？”她的大手按在我的頭頂，輕輕揉了幾下，臉上的笑意極淡又極遠(yuǎn)，她指著一刻枯瘦的枝椏，道“你看，那不是嗎”我湊近去看，上面的一點(diǎn)粉紅嬌弱卻倔強(qiáng)地挺立在枝頭，已是欲綻之勢(shì)。

　　“孩子記住，沒(méi)有一種植物是不開(kāi)花的�！�

　　她的聲音有微微的沙啞，并不是特別動(dòng)聽(tīng)，可是每晚伴我入眠的，便是這永遠(yuǎn)都帶著慈愛(ài)的聲音。

　　記憶里，還有這樣的一種目光。

　　我愛(ài)鬧，衣服遭殃便成了常事。偶爾夢(mèng)醒，看到她坐在陳舊的木桌前，一針一線縫得得仔細(xì)，眉頭微蹙，努力睜大眼睛試圖看的清楚，卻不愿開(kāi)燈驚擾我，蠟燭的火苗晃呀晃，將我晃入了夢(mèng)鄉(xiāng)。

　　清晨，我撫摸著床頭疊的整齊的衣服，桌上的蠟燭只剩了一小半，而她依舊掛著笑，將早飯端上了桌，看著我一口一口吃地香甜，眼底不自覺(jué)深了笑意。那目光，是樹(shù)對(duì)葉的目光，是天空對(duì)翱翔在自己懷中的鳥兒的目光，滿滿的全是愛(ài)，擋不住。

　　她送我出了門，我走出幾步，見(jiàn)她依然在門口，忍不住問(wèn)道：“奶奶，回去吧，天冷”

　　她“嗯”了一聲，我轉(zhuǎn)過(guò)身，卻仿佛仍能感到那抹溫柔的目光，直到走出很遠(yuǎn)，在路口拐彎時(shí)，我回頭，她小小的身影佇立在寒風(fēng)中，已經(jīng)看不清面容，而那份沉甸甸的關(guān)心，我知道。

　　聽(tīng)媽媽說(shuō)，她年輕時(shí)很漂亮，可爺爺去世的那年，她逐漸衰老，往日明亮的眼睛蒙上了霧，背一天天得彎下去，瘦削地得讓人心疼。

　　可是，她卻從未在目光中帶給我一絲憂愁。

　　太陽(yáng)又漸漸地落了，而她依舊在。

　　我微笑著，迎向了我生命中的溫暖。

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