黃曛曛的光在小巷中蔓延著，點(diǎn)亮了一個(gè)小鎮(zhèn)安心的溫情。

　　學(xué)校的門前是一條狹長的小巷，每每到上學(xué)、放學(xué)的高峰期，仄狹的巷子就喧鬧起來，吆喝聲、吵鬧聲，各式各樣的聲音喧囂著整個(gè)巷子。而在這百般塵俗中，最沉靜卻也最引人注目的，是一家湯包店。

　　開店的是一對(duì)中年夫婦。女人是個(gè)啞巴，鎮(zhèn)上的人都知道，大伙兒從未聽到過她的只言片語。身邊的孩子像小樹苗一樣拔節(jié)成長，從走入學(xué)校，再到捧著畢業(yè)證書走出學(xué)校，也從未聽到過女人的話語。

　　他們家的湯包生意出奇地好，無論是早上踏著慵懶的陽光，還是傍晚踩著紅彤彤的夕照，他們店里總是圍著一圈一圈的人，男人忙著收錢，不停地詢問與回答：“請(qǐng)問要什么？”“兩元。”女人則沉默地挑著包子，裝入塑料飯盒，遞給滿載著煙火和塵土的雙手，駛向炊煙裊裊的屋子。

　　日復(fù)一日，年復(fù)一年。

　　時(shí)光像一尾無形的魚，悄悄地吻過他們的面頰，于是皺紋開始潛滋暗長，伴著湯包的香氣一點(diǎn)點(diǎn)氤氳開來。

　　那天下晚自習(xí)，我突然毫無來由地改了道，想去看看他們的店。不同于白天的喧鬧，夜晚的小巷多少有些詭秘，零星的昏黃的光掩映著煙火的疲憊。他們店的燈，還亮著。

　　男人和女人相對(duì)坐著，兩人手中都靈巧地捏著包子，身旁的蒸籠還在悄無聲息地冒著熱氣。男人大概在絮絮地念叨著什么吧，我看見女人眼角的皺紋笑成了一朵花。

　　我怯怯地打斷了這昏黃屋檐下的安謐：“還有包子嗎？”夫妻倆一驚，連忙起身。女人照例麻利地裝好一飯盒湯包，男人卻沒有接我遞過去的錢：“晚課結(jié)束了？上這么久的課了，還走這么黑的路，這包子就拿著，今晚免費(fèi)，前面幾步就到大路了，別怕啊�！迸�人不知什么時(shí)候站到了男人的旁邊，含笑望著我。

　　我有些不知所措地接過了湯包，覺得這一飯盒湯包沉甸甸的，裹挾著千言萬語。女人秀氣的眼睛沖我眨了眨，我真切地感到她是在和我說話，她眼角的皺紋分明在訴說著一個(gè)年過半百的長輩對(duì)學(xué)子的關(guān)懷。

　　我感激地打了個(gè)招呼，轉(zhuǎn)身離開了小巷。

　　明亮的路燈迎面撲來，交錯(cuò)連接成一片空曠的溫情。打開飯盒，香氣撲面而來，我霎時(shí)明白了飯盒中裹挾著的言語。女人在小鎮(zhèn)人的口中是啞巴，他們的生活或許像沉默的傳說，但他們的雙手、他們的眼睛，還有他們的皺紋，無不是語言符號(hào)，一筆一畫書寫出小鎮(zhèn)的溫情。

　　我常迷惑于語言的不朽，語言必然是鏗鏘有力的。但在那昏黃的夜晚，我才明白，語言藏匿在生活的每一處溫情中。

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